InÉs

-Mi amor es un balazo a la cabeza –dijo Inés mientras levantaba el arma y la colocaba -de lo más suicida y dramática-, cerquita de la sien-, ¿Acaso no entiendes lo que significa ser como soy?

Quise decirle que no lo entendía, que las cosas no eran así, que los ríos del tiempo acarrean nuestras almas hacia confines desconocidos y yo fluía con ellos, que las rosas huelen a miasmas de pasiones muertas, que las memorias son como viejas películas silentes, que mi lugar estaba lejos del lago, y que no podíamos seguir así. Pero no tuve el corazón... El libreto táctico cambia cuando una ninfa hace las cosas que ella hizo. Con su pulgar retrocedió el martillo niquelado, y con él todas mis intenciones.

-El amor es un artificio maravilloso –dije con lágrimas en los ojos-; jamás me hubiera marchado, tontita.

Y bajando el arma se olvidó del tiempo, y de las balas, y del amargo sabor de no saber qué hacer.

Ahora que lo pienso, reconozco que no somos tan distintos Inés y yo...