Inicia Críticapop con una mirada hacia el rock progresivo de 1969-1979.Muchos doctos en la materia afirman que está muerto como género. Probablemente tengan razón. Después de todo, el rock progresivo no tuvo una existencia significativa, careció de éxitos en listas populares; peor aún, como género pecó al cometer los excesos que le auguraron una pronta salida de la memoria popular: el virtuosismo excentrico de sus instrumentistas, el distanciamento emocional de sus receptores, e incluso, actuar como herramienta principal del egoismo caustico de sus compositores escenciales. Esta serie prente ahondar en las causas, efectos y desenlaces de la vertiente menos conocida del rock: El rock progresivo.
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A partir se septiembre, entra en función el nuevo portal Crític@pop; el mismo, busca proveer un espacio para la publicación de ensayos expositivos y teóricos sobre temas de cultura popular. Todo desde un perspéctiva refrescante y "light".
Tenemos que continuar la gesta de propagar el conocimiento, pero, cómo lo haces si ya nadie gusta de leer textos complicados y largos. Cirticapop, busca contribuir con esa necesidad. El formato de entregas asegura la flexibilidad del contenido y de quien lo lee.El punk como respuesta musical al exceso, los nuevos discursos del cine americano, la nueva literatura de vanguardia en Puerto Rico y otros temas de interés, forman la propuesta académica del portal.
Este espacio pretende brindar un foro que comente sobre la cultura popular contemporánea, en sus distintas manifestaciones, en un contexto académico liviano y libre.
¿Quién dijo que para fungir como críticos culturales tenemos que pertenecer a la academia? ¡Al diablo con eso!
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No buscamos enclaustrarnos a escribir ensayos que nadie lee, sobre temas que nadie habla. Queremos proveer un nicho de crítica cultural vigente.Y, aunque la intención pueda entenderse como un atentado más a la "comercialización de la cultura", los fundadores y colaboradores del portal entienden que es de todo menos comercialización.
Si creíamos que ya habíamos llegado a los extremos de la barbarie postmoderna, nos equivocamos. Me bastó con encender el televisor y tener que tragarme la áspera imagen de una ejecución civil a manos de un policia.
Y se supone que son gente como esa la que vele por nuestra seguridad...
¿Que si me indigna el asunto? Claro que me indigna. Me indigna y me duele, pero, en lugar de hacerme eco de la campaña en pro de escupirle la cara al policia más cercano (que resulta ser un tío al que estimo mucho), prefiero hacerme eco de las voces que claman por una rigurosa reforma relacionada con estos pobres diablos que se supone nos defiendan. Pero sigan, sigan pagándole salarios de mierda y empujándoles turnos abusivos para que vean cuántos más van a joderse en nuestros barrios.
Si no se hace algo pronto, puede que el próximo infeliz bajo el cañón sea usted o yo, o peor aún, uno de nuestros insignes legisladores (aunque esta última no suene tan descabellada).
¡Dios nos proteja!
Letargo ensordecedor.
Te dejaste convencer. Sí. Convencida por unas cuantas caricias suavecitas cerca del cuello. Peche te mostraba el librito frente al pecho y deslizó el brazo sobre el tuyo. Terminó por abrazarte la mitad del torso. Así, como te gusta, con el antebrazo entre seno y seno; costillas a media piel entre dedo y dedo. Te dejaste silvar silenciosas palabras al oído y luego, cometiste el error: cerraste los ojos. Ya antes te dijeron que no cerrara los ojos al sentir la suave sensación. Pero fue inevitable. Querías. Más bien, quisiste, sin encomendarte al ser vista.
-Tu no sabes nada -te dijo Peche en una ocasión mientras tomaban el sol, y tú, hosca y aún sin educación, insististe en que se besaran con la lengua.
-Me gusta beberme tu saliva -arrojaste juguetona e infantil, sin saber lo que decías, porque nunca antes habías probado otra que no fuera la tuya.
Sonrieron.
Peche te tomó el rostro liviano entre sus manos y picoteó unos cuantos roces de labios con tu boca.
-Te puedo enseñar si te dejas -y luego te besó como se debe, con la lengua, sí, pero fresca, rugosa y lánguida; de puntitas con la tuya, derramando savia de luna.
Letargo por memoria.
Allí estabas otra vez, Margaret, con tu perfume de sándalo y frambuesa, te dejaste lamer la nuca mientras pretendías leer el librito frente a tu pecho. Y te besaban. Nunca antes en la nuca te habían besado, mi amor. Nunca antes, en la nuca o el lóbulo o sobre los erizados pelos de tu débil carne, o la luz del pleno solar o durante las horas en que todos andan perdidos en la ciudad.
Son siempre las cinco en algún lugar, eso sí lo recordaste sin chistar.
Letargo delicioso, de cuando no sabías nada sobre lenguas, fueran de fuego o como armas de desarme.
Tuviste que aprender...
Antes de seguir, quisiera anotar que no me considero un purista en materia cultural en general; mi apreciación parte de un interés un poco menos clasista que el mero hecho de criticar al cantante y procederé a explicarme en un momento.
Más o menos dijo algo así como: “…papi, yo escucho de todo y de eso se alimenta mi música… en mi primer disco, ¿tu no oíste las guitarras eléctricas?, lo mío es el rock, yo soy rockero de los de verdad”.
De inmediato me puse en guardia pues supuse que vendría la lista de to’stenemos que suelen abundar en el hablar de estos que se cantan rockeros "de verdad", y en efecto, ahí vino: Bon Jovi, Motley Crue, Guns & Roses y el desfile de grupos que se circunscribe a un periodo no mayor de cinco años a final de los años ochenta.
Yo digo que, para cultura rockera, este hombre se ha perdido bastante si su lista se limita a la resurrección que tuvo el Glam-rock a partir de 1985. ¿Dónde deja a Elvis Costello, Talking Heads, Roxy Music, Sex Pistols y a los Ramones? ¿Qué hay de King Crimson, Van der Graaf Generator y Yes? Tal vez olvidó a Tom Petty, David Bowie, a los New York Dolls y a Blondie. Apuesto a que es muy poco lo que conoce de Led Zeppellin, Deep Purple, Yardbirds, Byrds, Bob Dylan, Crosby Stills Nash & Young, Moody Blues o Jethro Tull. Si es así, comprendo que no conozca sobre los trabajos de gente como Gustavo Cerati, Andrés Calamaro, Miguel Ríos, Hombres G, Amon Duul, UFO, Mountain, Premiata Forneria Marconi, Soft Machine, Triana, Los Jaiva u Os Mutantes. Quedan entonces sin esperanza también Patti Smith, Pretenders, GTR, los excelentes trabajos de gente como Kurt Cobain, Billy Corgan, Billy Sherwood, Stone Gossard, Frank Zappa, Robert Berry, Lou Reed, Eddie Vedder, Peter Hammil, David Byrne, David Sylvian o Brian May, por nombrar unos pocos.
No pude evitarlo, este muchacho me dejó la sensación de ser extraterrestre en mi propia tierra; igual que Ricky Martin[1] cuando afirmó ser musicólogo sólo porque tenía mil canciones en su Ipod. ¡Oh, the horror!
Pero ya lo aseveró Theodor Adorno en su ensayo La industria de la cultura: el conocimiento como decepción masiva: “El hombre con ocio tiene que aceptar aquello que los manufactureros culturales le ofrezcan”[2].
Supongo que la iluminación que reclama este salsero no es culpa suya, más bien responde a lo que una limitada experiencia de radio y ocio le ha dictado; con esa frase, parece creer acertado mostrar tan pobre tópico sólo para impresionar al que -como él- no conoce. Sea como fuere, hay una amplia gama de posibilidades para discutir –no sólo en el rock, que es un pequeño trozo de un gran Humble Pie-, hay mucha música que escuchar. Tal vez para la próxima, este "sonero" sólo se limite a hablar de su último disco y lo bien que suena en estudio... digo, eso era a fin de cuentas para lo que estaba allí, no para dar cátedra de rock a los cocolos.
[1] Escuché la entrevista en PR durante el estreno del disco “Almas del Silencio”
[2] Wiesengrund Adorno, Theodor. The Culture Industry: Englightenment as Mass Deception. Routledge 2001.
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